A matter of perception?

 Can the crack possibly blossom?

What idea comes to your mind when you see this image?

I'm all 👁👁

[Source of the image:  https://pin.it/S0CY1A9zs］

Las hormigas, una parada de autobús en mitad de la nada y Byung-Chul Han.

No tenía a las hormigas por tan buenas tejedoras de nidos. Encontré un área del campo sembrado de ellos, tan delicados, que caminé con cuidado para no pisarlos. Los cráteres, adornados con semillas, abren una vida extraordinaria bajo el subsuelo. Las obreras crean galerías de cría, de alimento, de descanso y de regulación térmica. Menuda obra de ingeniería natural y vaya un sindicato de currantas.

Me recordó la aventura del día anterior. Era la primera vez que me iba a la  montaña en autobús y me informaron mal. Me quedé tirada en una parada de autobús en medio de poca cosa. Solo tenía que esperar siete horas y media para que el autobús de enlace me llevara a Alcalá de la Selva. Obviamente había que buscarse la vida. Entre mi hermana y yo fuimos hablando con camioneros para ver si alguien tomaba esa dirección pero nada. Me acerqué a una gasolinera buscando posibles coches y tampoco hubo suerte.

La chica de la gasolinera me dijo que tenían un grupo de WhatsApp para ayudarse unos a otros a moverse por la zona. Me pasó el enlace y a las horas los administradores me dieron acceso de entrada. El grupo se llama “Transportes” y tiene 311 miembros. Están a lo que están, como es la gente de allí.

       “Necesito ir de A a B. ¿Alguien disponible? Ayudo en gastos”.

Han tejido una red de apoyo para moverse porque el transporte público es prácticamente inexistente. Brutal. Los humanos hacemos de la necesidad virtud; las hormigas solo sobreviven así.

El libro que acabo de terminar de Byung-Chul Han, “Sobre Dios”, dialoga con Simone Weil y habla de muchas cosas; entre otras del universalismo de Weil que concibe la justicia en base a la alteridad y de la generación de espacios sociales fuera de la economía.

Las hormigas lo tienen más claro. También están a lo que hay.

Take care 🌱

Autumn thoughts.

Autumn is the springtime of the roots. The heat subsides and humidity allows the roots to flourish. There is growth inward. The countryside surrenders to all shades of green, red and yellow. The ground is beautiful.

It is also part of my current life. I come from the black and white of the knife, from the herds of certainties, from the "with me/against me", from the rage of voracious tongues. How tiring - I say this to my cows with the admiration I have for them. No matter the time of the day, no matter the extreme weather, their placidity is unchanging. Their connection is different. 

Yesterday I saw a few vultures gliding and watching from the top of the mountain. Our carrion is also different. I retreat to the thinking corner, to the empty bench, by choice. It rains moderately, without warning.

Take care. 🌳🌿🌲🍃🍂🍁🌹🌱

In ´rooting' mode.

Today I am in ‘rooting’ mode and I remembered a hundred-year-old ficus tree that I photographed in Cádiz on the La Alameda promenade. I found it impressive because of its strength and the power of its roots, a witness to the entire history of the city. Next to it, I am almost imperceptible.

Rooting where

To what

What for

How

Meanwhile, the wind shows no sign of letting up.

Does anyone want to share any thoughts on this?

I'll be reading your replies.

Stay safe ♡

Voces del Extremo, Moguer, 2025.

Dear readers, 

Since I see that you are still reading my posts, I will continue writing on this blog.

Today I want to share three poems that appeared in the Antologia de Voces del Extremo 2025 (Anthology of Voices from the Extreme 2025), which was held in the town of Moguer last July.

I hope you enjoy reading them as much as I enjoyed writing them.

Poema 1, sín título.

Trascender el límite:

 

limar la espina

ahuecar la posibilidad

desertar del no

deponer la terquedad del desamparo

de la desesperanza impuesta

erizar las manos

como acto de desobediencia

escoger bosque

como acto político

respirar ave

pensar grieta, decir raíz

gestar nuevas maneras de vincularse

entrenar la fe compartida

mantener el faro encendido

aunque no haya barcos a la vista

 

pensar grieta, decir raíz

decir grieta, pensar raíz

 

hasta que la luna nombre al día

 

(Poema inédito)

Moguer, 2025.

Poema 2

Están matando los sueños

 

migajas de la tierra prometida:

el gatillo del miedo

repta el azar entre

miles de gusanos ciegos

carcoma en los sueños

 

LA INTEMPERIE

Huerga & Fierro Editores, 2023

Poema 3, sin título

 

Y si

no hubiera otra manera

de escribir pájaro

que con hebras de viento.

 

Y si

el poema solo germinara

en el aletear del ojo.

 

Y si

solo el ojo

y el pájaro

y si tal vez

no hicieran falta

escamas, ni fauces, ni plumas.

 

Acaso el paraíso que nombráis

sea solo eso:

aprender el pájaro

en ojo ajeno.

 

(Poema inédito)

Moguer, 2025.

peace and serenity wherever you are

♡

 

Un poema cada semana / Me duele el lápiz

Os invito a conocer el blog y el trabajo que realiza Antonio Martin Flores, profesor de filosofía del IES López de Arenas (Marchena, Sevilla). Cada semana publica un poema de un autor-a distinto y hace un análisis y una explotación didáctica del mismo. Es un recurso extraordinario para el aula y una manera de acercar la poesía al alumnado y a los docentes.

Esta semana le tocó el turno a un poema de LA INTEMPERIE que titulé "Me duele el lápiz". Echad un ojo a la reflexión y propuestas que hace con el mismo.

Aquí os dejo el enlace de acceso:

https://unpoemacadasemana.blogspot.com/2025/03/me-duele-el-lapiz.html#comments 

Que rule la poesía.💚

If only / Si al menos

 

La ausencia de los cuerpos transforma los espacios volviéndolos huecos, irreconocibles, casi hostiles. No sé si se puede habitar el vacío o debemos permitirle el derecho a dejar de ser. Hay apego hasta en la ausencia como si la impermanencia no fuera aire que respiramos.

 

Se paró un tiempo en julio de 2019 según reza el calendario de su cocina. Encontré la casa sembrada de notitas, tan aficionada al recordatorio era. Después de esa fecha dejó de arrancar las hojas y, probablemente, dejó de anotar. Descubrí mi poema de Nochebuena de 2012 pegado sobre los azulejos, bajo el paso de un tiempo de papel. Y el texto que le escribí por su 90 cumpleaños, enmarcado, junto a una foto del día que me casé, con todos mis hermanos . Parecemos de la banda de los Bee Gees. Había olvidado que, alguna vez, nuestros cuerpos compartieron la misma altura.

 

Una vez descubrí en su bolsito de búho otro poema meticulosamente plegado que sacaba y metía sin más.  Otro recordatorio. Otra manera de dejarse acompañar.

Si la poesía fuera eso ya tendría un sentido.

                                                                

The absence of bodies transforms spaces, making them hollow, unrecognisable, almost hostile. I don't know if it is possible to inhabit the void or if we should allow it the right to cease to be. There is attachment even in absence as if impermanence were not the air we breathe.

Time stopped for a while in July 2019 according to the calendar in her kitchen. I found the house strewn with little notes, so fond of reminders she was. After that date she stopped tearing out the pages and, probably, stopped writing. I discovered my Christmas Eve poem of 2012 stuck on the tiles, under the passing of a paper time. And the text I wrote her for her 90th birthday, framed, next to a photo of the day I got married, with all my siblings. We look like the Bee Gees band. I had forgotten that, once upon a time, our bodies shared the same height.

Once I discovered in her little owl bag another meticulously folded poem that she would just pull out and tuck in.  Another reminder. Another way of letting herself be accompanied.

If poetry were that, it would already have a meaning.